Пишу, стираю, снова пишу...
До бесконечности, потому что сказать хочется много, только вот надо, чтобы было читабельно и логично хотя бы для меня, ибо память подводит именно на мелочах, касаемых эмоционального состояния даже за вчерашний день.
По существу, мне тупо одиноко. Информационный вакуум. Тишина. Есть определённое количество моральной копоти, которую так и жаждет размножить моя гиперактивная фантазия. Плюс, нежелание.
И где же те самые крылья, которые нравились мне?